Тribal Logic - Freaky Karma (2008) / Avant-Prog, Fusion, Instrumental

Я не вспомню, где я был минуту назад, что уж говорить о той неделе…Все началось со стука в мою дверь, раз, два, три, несколько шумовых эффектов для нагнетания черной безысходной атмосферы в моей жизни и на банковском счету. «Detective», психоделическое многообещающее начало, бог и священник-педофил из соседнего прихода смеются надо мной, войдите! Под тяжестью его веса кресло истерично запищало, свою шляпу он ловко закинул мне на стакан с виски. Десять утра, и у меня уже есть одно дельце. Я ищу племянницу нашего грузного капитана полиции, легкие переходы от клавиш до перкуссии, пятилетний ангелочек исчез с игровой площадки детского садика, никто ничего не видел. Как обычно. Я ищу этого ребенка, чтобы не потерять лицензию, чтобы заработать немного кэша, чтобы купить немного лояльности копов, и, наконец-то, чтобы не сойти с ума. А чтобы не заплутать в закоулках своей памяти, пылкой на ужасные события, я обязан что-то делать. Например, искать ту, о которой так переживает этот непродажный легавый, пряча слезы из уголков глаз в огромный кулак, способный проломить череп любому узкоглазому. Смещение инструментального ритма и координат ценностей, я не хочу привлекать своих ребят, иначе пойдут разговоры, что полиция не способна защитить своих собственных родственников…Сам знаешь, как это все бывает…Осторожно, как на минном поле, я подвергаю капитана полиции допросу, смешней не бывает, частный детектив задает вопросы копу. Тревожная гитарная мелодия, ты кого-нибудь подозреваешь, солидарные с клавишами барабаны, страх в груди, безысходность впереди, воспитательница видела у забора какого-то мужчину, курившего сигарету, а потом прижегшую ее себе о запястье…Хм, не слишком похоже на ирландцев или макаронников, в прокуренном офисе становится еще напряженней, мелодия нервно застывает в воздухе…Уж не думаешь ли ты, что…Игрок вернулся! Немного дурашливая мелодия, будто придуманная опиумным страдальцем, потерявшим разум в психлечебнице, мысли тараканами бегут в разные стороны. Игрок, воплощение зла, предпочитающего убивать просто так. Из-за пустой блажи, смеха ради, фьюжен, виолончель рисует на страничке блокнота схему дальнейших действий, во что ты меня впутываешь, капитан? Ее могут спасти только мы, иногда надо делать что-то просто, чтобы делать. Заглянуть в глаза прог- роковому небытию, кстати, кэп, у тебя все голова седая. Я проснулся, уже так было. Я должен сам допросить эту воспитательницу, не мешай мне, не пускай по моим следам своих ребят, слишком все в этом деле непросто и тонко. Иногда надо делать что-то, просто чтобы делать. Под звуки скрипки, усиливающей предстоящий рок-коллапс, я прощаюсь с капитаном и закрываю глаза…Надо подумать, кое-что в этом трепетном авантовом полотне меня смущает… Где-то разбилось окно, я слышу, осторожно, не порежься о стекло, не дыши, она не должна тебя услышать…Сдавленный всхлип, бег испуганного существа по лестнице вверх, нервный стук длинных пальцев по двери. Пожалуйста, быстрее! Замок один за другим отпирает заветную безопасную дверь, уффф, еле успела! Я ведь тогда наврал тебе, что это пусть обычный забулдыга, решивший тебя ограбить, хотя знал, что все не так просто…Раньше моя жизнь была игрой без правил, а сейчас в ней появился умный везучий Игрок, не любящий проигрывать. Никогда.

В полуджазовой –фьюжен – манере еду на встречу с воспитательницей. В такт клавишам отбиваю пальцами ритм на руле, раз-два-три, не забыть наведаться к развратному святоше из соседнего прихода, раз-два-три, снова сломать ему нос, раз-два-три, пригрозить отрезать его греховное естество, если не расскажет про девочку, раз-два-три, и наплевать, если он, на самом деле, ничего о ней не знает. Звездный час, клавиши солируют, на исходе дня гитара и еле уловимый бас объединились, чтобы рассказать свою странную историю любви. Мелодия серпантином вьется вверх, сколько себя помню, я все время выслушивал чужие истории, продираясь сквозь «Wooden Rain» их лжи и безумия. Слова… Без них не было бы меня и моей работы. Слова, как опилки, набивались мне в уши и в нос, одеревенелость в каждом поступке и паузе. Мертвые слова мертвых людей, немного Чайковского в уши, щелкаю челюстями, переламываю истории людей, как орехи. Приехали! Миленькое личико у этой дошкольной училки- няньки, но что-то в ней не то, десятицентовый обман во всем. Бегающий, как у затравленной мышки, взгляд, в словах несостыковки, вместо трубы лживые клавиши, вихрь прог-роковых звуков. Отводит в сторону глаза, она ничего не знает. Кто бы сомневался? Ее позвали к телефону, а когда она вернулась, девчушки уже не было, только пустые качели все еще двигались, будто на них катался призрак мертвого мальчика, замученного в кладовой садовником. Ловко, но спорно, не вяжутся что-то эти гитарные аккорды с ритмическим рисунком ударных, а кто вам звонил? Мой жених, он приглашал меня в кино, искрящаяся яркими блестками - нотками теплая, по восточному лукаво-мудрая мелодия уводит на узкие арабские улочки…Вы, одуревшая от жары и ударов палки,- змея сонно, беззубо огрызаетесь, но этой великолепной музыке вся эта суета ни к чему. Говорите, иначе я сейчас поеду на автозаправку, где работает ваш жених и сломаю ему руку. Говорите, как все было на самом деле. Вас простит Бог, сейчас я благодушен, как падишах, замерший в неге от этих дивных, как красота моей юной семилетней жены, и вкусных, как виноград из моего сада, звуков. Этно- роковый импровиз разогнал тучи с неба и с моего небритого лица, поэтому говорите, кто забрал ребенка! Хм, хотите сказать, что вам позвонил жених, вы ушли с площадки, а когда вернулись, ее уже не было? Рефреном звучит лжетруба и ударные, по кругу в двадцать пятый раз повторите, вам позвонил жених, вы ушли, а когда вернулись, ее уже не было. Вам позвонил жених, вы…Стоп! А остальные дети? Никого не было, все убежали на обед, а почему она осталась? А, хотела вдоволь покататься на качелях… А мужчина с сигаретным ожогом на руке, вы его выдумали? Нет, тогда что? Хм, капитан, ниточка есть, но ведет она совсем в другой лабиринт, этот тип терся около садика целых два дня, а когда девочка пропала, он тоже исчез. Он стоял у забора по несколько часов в день, курил и прижигал о свои руки тлеющие бычки, буквально вжимал их до крошения себе в кожу. И улыбался…Игрок, где же ты? Что ты сделал с несчастным ребенком?
Когда я вышел на улицу, шел сильный дождь, меня сильно били большие капли, но я ничего не чувствовал, только пустоту в груди и слабость в руках…Срочно в машину и прочь отсюда, в воздухе слишком пахнет детьми и их смертью.

Сижу в машине и слежу за домом пастыря, предпочитающего отпускать грехи несовершеннолетним, снимая с них джинсы и юбки, безостановочно курю, размышляя над превратностями судьбы, обожающей разного рода извращения. По радио играет легкая медленная романтическая мелодия в клавишно-басовом флере, кажется, именно под нее мы танцевали в ресторане, в последний раз, а потом ты ушла попудрить носик и не вернулась. Поставив на уши весь ресторан, я лишь спустя полчаса обнаружил у тебя под тарелкой записку: «Прощай, ты ни в чем не виноват, это все моя «Freaky Karma»». Я до сих пор не понял, зачем…Зачем ты тогда ушла, за…Стоп, хватит! Какое-то хаотичное движение на кухне, в фанково-джазовом ритме подрываюсь к доме «святоши». Бегу, под изумительную партию сакса, моя порция адреналина в загнивающую вену жизни, изменение ритма с классного на безупречный. Ногой вышибаю дверь, добрый вечер, святой отец! Он, страшно вращая своими глазами, медленно оседает вниз, держась за край стола, на котором лежат фотографии голеньких…Ах, ты, сука! Подбегаю и с ноги бью его в распирающую от похоти и потуг захватить хотя бы глоток воздуха в легкие грудь. Он окончательно валится на пол, пытаясь расстегнуть ворот рубашки и застегнуть брюки, под аритмичный бас и хаотичную мелодию клавиш сажусь на стол и ногой мешаю сделать ему шаги по спасению себя и своей репутации. Тональность, как и его пульс, скачет туда-сюда, я закуриваю сигарету и демонстративно выпускаю дым ему в лицо. Мое лицо мрачнеет, его бледнеет, на кухню пришел демон смерти, под тяжелые core- риффы жалкая душа священника сжирается голодной черной тлей. Я с улыбкой наблюдаю за агонией, пританцовываю в ритм цинично-глумливых гитарных пассажей, умер в мыслях о невинных погубленных душах ангелов, коими являются дети. Да упокойся с вечным мучением, греховный отец! Оплакивают тебя только родители загубленных тобой детей, сожалея, что не успели добраться до тебя первыми…Подумать только, всего лишь какой-то сердечный приступ, гитара задумчива, аритмия звука, злятся только клавиши, диссонируя с отстраненными от этой трагедии ударными…Плевок в морду этого урода напоследок, и все. Меня здесь нет…
Двухчасовой провал во времени, памяти и жизни…


Я, правда, не помню, как я оказался в подвале, в неспешно повторяющейся басово- клавишной теме, полной загадок и психоделии, что это? Стук сердца или ударные? Чтобы не заплутать в закоулках своей памяти, пылкой на ужасные события, я обязан что-то делать. Иногда надо делать что-то, просто чтобы делать, где-то над головой звучит орган, будто из шедевра Мурнау. Мозаика не складывается воедино, «Theoretical Vampirism», все верно, пространство звуков каждую секунду меняет свои границы. Мы всегда убиваем словами и делами тех, кого любим. Так уж устроен человек, таковая уж наша природа, мы Дракулы, - наслаждаемся и питаемся горем близких. Пошатываясь, я встаю и медленно бреду на маленький робкий свет, мысли путаются, одна лишь ритм-секция не теряется в череде пережитых событий и нот…Глубинный прог- роковый период, в мелодии скрипки запоздалое предостережение о таящейся в этом дельце с похищением ребенка опасности… Я вылез из подвала наружу, прошел сквозь ризницу и тревожную нервную мелодию клавиш, пришло время для ответов, детектив, вы, как никогда близки, к разгадке. Пропала моя племянница…у забора два дня подряд стоял какой-то мужчина, куривший сигарету, а потом прижегшую ее себе о запястье…важно помнить, что после смерти священника, меня осенило, и я кому-то позвонил и назначил встречу… Обрывистые клавиши и мои мысли, я тихо вхожу в храм… На коленях, покачиваясь из стороны в сторону, стоит капитан, прижимая к себе хрупкое безвольное тельце, в бессильной какофонии слились орган и клавиши…Мне все ясно! Безразмерным спейс- роковым началом точки воссоединяются над «i», рваным басом и скрипичной депрессивной импровизацией, капитан, это ты похитил и убил свою племянницу, это ты спрятал ее в подвале церкви, решив подставить священника, известного на всю округу педофила. Потом ты обратился ко мне, зная, что я не буду задавать тебе уж слишком откровенных вопросов, боясь полиции и отзыва рецензии. Бешеный ритм барабанов, плотный бас, налитые яростью глаза капитана, скоро здесь будет еще один труп. Всегда надо делать что-то, просто чтобы делать. Он рванул на меня, выставив свою здоровенную башку вперед, я не струсил и не опоздал, обрушив ему на голову здоровенный подсвечник, который прятал у себя за спиной…Удар, и я в коконе звуков, сотканной из цикличной нервной музыкальной истерии, он с грохотом падает и что-то шепчет. Не иначе, как слова прощения у маленького светловолосого ангела за сломанные крылья и оборванный полет жизни…Я опустился на скамейку и заплакал… Иногда надо делать что-то, просто чтобы делать.


… С меня взяли слово, что я забуду о том, что было в церкви и подтвержу «официальную версию», что племянница капитана городской полиции была похищена и затем убита недавно вышедшим на свободу убийцей, решившим таким образом (через убийство родственника) поквитаться с капитаном, упрятавшим его за решетку. Под тягучий звук ударных я согласился с этой ложью, взяв с них обещание нигде не упоминать мое имя. Иногда надо делать что-то, просто чтобы делать.

Уже дома, стоя под горячим душем, я вдруг ощутил, что левая рука как-то резко и неожиданно заболела и сильно запищала. Я поднес ее к глазам и…замер…На запястье у меня красовались несколько иссиня- алых болячек, напоминающих ожоги…В голове помутнело, я вспомнил, как, выбежав из дома священника, сел в машину и поехал куда-то.. К ближайшей телефонной будке, позвонил капитану и сказал, что я кое-что выяснил, назначил встречу в церкви и рванул туда. Отмычкой открыл нехитрый замок, спустился в подвал, вытащил из него труп девочки и положил на ковровую дорожку в храме, сам же спустился обратно в подвал и приготовился ждать…Потом, провал, я, видимо, задремал, потом…На меня набросился капитан, когда я его ударил, и он упал, я поднес зажигалку к его лицу, потом улыбаясь медленно расстегнул манжет своей рубашки и закатав ее до локтя, поднес ее к лицу капитана…Он так и умер, с удивлением в глазах, не успев даже задуматься о проклятии. Тупой придурок! Я улыбнулся своему отражению на запотевшем зеркале… Иногда надо делать что-то, просто чтобы делать…

PS Автор выражает огромную благодарность музыкантам группы «Tribal logic» за интересное детективно-музыкальное путешествие и Игорю (RAIG) за предоставленный альбом.